«Vy derzhite v rukah mashinu vremeni s dopolnitelnymi optsiyami. Rasskazyvayu.
Ya nikogda ne pisal ni dlya zhenschin, ni dlya muzhchin, ni dlya vzroslyh, ni dlya detey - ya vsegda pisal dlya sebya. Prosto etu knigu ya pisal dlya sebya, kakim ya byl v detstve. V moem schastlivom sovetskom detstve.
Vspominaya te gody, kotorye teper kazhutsya utrennim vpechatleniem o kakom-to voshititelnom sne, ya zadumyvayus, a skolko by ya otdal, chtoby vernutsya v odin iz teh dney. Tsena izvestna. Rovno stolko zhe ya budu gotov otdat let cherez tridtsat, chtoby vernutsya v etot, segodnyashniy, den. Tak zachem platit? Vot on -den, v kotoryy ya tochno zahochu popast, ego lyudi, ego teplo, ego perezhivaniya i ego schaste. Razve eto ne chudo? Prosto v detstve ya ne osoznaval, chto zahochu nazad, a teper ponimayu. Hot chto-to v golove poyavilos s vozrastom. Ne budu ya nichego platit! Prosto dolgo segodnya ne lyagu spat i poprobuyu sgonyat v svoe proshloe. I vas priglashayu. Vozmozhno, vy luchshe poymete to vremya i nas, rodivshihsya togda.»
Sasha Tsypkin