Trente ans plus tard, mon père s'était enfin pointé dans ma vie.

J'avais enfin rencontré mon père. Je lui avais mis mon poing dans la gueule à plusieurs reprises, mais je ne l'avais pas tué encore. Encore. En fait, je ne savais pas si c'était dans mes plans. Avant de m'évader de Scorchwood, je m'étais dressé une liste d'objectifs et le tuer était l'un des premiers. Après tout, l'enfoiré m'avait fait emprisonner en enfer, puis avait ordonné à un sorcier fou de faire des expériences sur moi.

J'avais eu ce genre de chance toute ma vie, donc ce n'était pas entièrement surprenant. Et quand mon père m'avait appris pourquoi il m'avait fait ça, j'avais eu l'impression d'être dans un film, comme celui où l'on apprend à la fin que le petit garçon voit des personnes mortes. Rien n'aurait pu m'y préparer.

Nous étions maintenant des alliés... disons involontaires. Le sort de deux mondes reposait sur mes épaules. Une fois notre plan exécuté, je déciderais si mon père avait le droit de continuer à vivre ou non.