Au loin, entre les jambes de l'Arche, une mousseline rose se désagrégeait à l'horizon du ciel gris bleu de l'aube. Des pions déambulaient sur l'échiquier de la Dalle. Ils se hâtaient vers leurs bureaux. Robert Lang marchait d'un pas lent de vainqueur sur la diagonale du fou. Une trace d'Habit rouge de Guerlain marquait le vent de son passage. Ses yeux pâles flottaient sur sa face bronzée au rayon. Son sourire satisfait défiait la morosité matinale. Il souffla en abaissant les épaules, conscient que sa bonne fortune était à l'abri dans la solidité de sa carrière. Cela faisait deux ans qu'il avait quitté la Silicon Valley, bardé de thunes et d'expériences. Pour raison majeure, il avait invoqué sa volonté filiale de retrouver ses vieux qui s'éteignaient à petite vitesse dans un mouroir huppé de Gentilly.
