Die ganze Zeit über hatten die Räder des Zuges rhythmisch geklickt, unaufhörlich: "Du wirst nie nach Hause kommen... du wirst nie nach Hause kommen... du wirst nie nach Hause kommen." Und doch waren wir hier und rollten in das große, schmutzige Depot, das Chicago bedeutete. Und das war unser Zuhause. Afrika war sehr weit weg. Tunis und der Geruch des Todes. Die weißen, antiseptischen Krankenhäuser und die lächelnden Krankenschwestern. Aber das Geräusch des Todes war nah. Der Klang des Todes war in meinen Ohren und tief in meinem Kopf und ich fragte mich, ob ich ihn jemals ganz verlieren würde.
Da war ein Taxi und der gesprochene Name eines vertrauten Hotels, und der Michigan Boulevard und die blitzsauberen Parks mit den hellen Rasenflächen und dem See dahinter.
Es gab Schlaf, eine Dusche, Privatsphäre, die Freiheit eines Hotelzimmers, in dem niemand zuschaute und es niemanden interessierte, was Sie taten. Ein paar Drinks.
